Aníbal

(TANGO)

El sol se apaga en la zaga del domingo,
el día se ciñe, se destiñe su amarillo;
el patio en trance se deshace de su brillo.
Grita gangosa la radio airosa de partidos.

La afasia ajena que suena en sus oídos,
lo va junando, preparando la semana:
la vieja 'Ombú' de azul apagada,
y el abrigo de pana que le cuida del frío.

Nació sonriendo sus cinco sentidos.
Fue niño creciendo 
sólo por un rato.
Trató que su madre olvidase el maltrato
del que era su padre
en el apellido. 
Perdió los oídos por culpa del frío
que sufrió, sin hambre, 
lustrando zapatos.

Le llegó la noche, sin reproche ni sorpresas,
la cena caliente que su diente desentraña
y el tinto que por instinto le acompaña;
tienen el sabor y el olor de la tristeza.

Lo ve la tele al pelele ya dormido,
que se niega a la ciega cabeceada
abominable, inevitable de la cama.
El lunes lo acuna, ya, en la luna del domingo.

Ángel Eusebio - Ibiza, 08-2008